Viajeras somos
de negros vestidos,
debajo de las tejas
hacemos los nidos.

Lo mismo que un galgo valgo, su retrato soy y amigo, y si por el campo salgo, las liebres mucho persigo, y es cierto que no soy galgo.

¿Qué clarín suena en la noche que a todos desvela al punto? No es soldado, ni marino, ni músico de conjunto.

Jamás de su casa sale y corre el monte y el valle.

Cerca del polo, desnuda, sentada sobre una roca, suave, negra, bigotuda.

Lo rascaba llorando de la crin a la cola y en él se iba trotando por una loma.

Volando en el aire, y besando las flores, se pasa su vida, de luz y colores.

Teje con maña, caza con saña.

¿Quién hace en los troncos su oscura casita y allí esconde, avara, cuanto necesita?

Soy señor muy elegante y excelente nadador, y puedo hacer con mi cuello signos de interrogación.

Aunque no soy pajarillo canto sin ninguna pena y cuando en plural me usan represento la condena.