Una madre con cien hijas
y a todas pone camisas.

Es santa y no bautizada, y trae consigo el día, gorda es y colorada y tiene la sangre fría.

Ave soy, pero no vuelo; mi nombre es cosa muy llana: soy una simple serrana, hija de un hijo del suelo.

Es como algunas cabezas y lleva dentro un cerebro, si la divido en dos piezas y la como, lo celebro.

Blanca por dentro, verde por fuera. Si quieres que te lo diga espera.

Tengo nombre de ciudad, con cierta fruta concuerdo y muerdo en la realidad. ¿Qué soy?

Arca, monarca, llena de placer; ningún carpintero te ha sabido hacer.

Tiene escamas pero no es un pez tiene corona pero no es un rey ¿que es?

Una madre con cien hijas y a todas pone camisas.

Son de color chocolate, se ablandan con el calor y si se meten al horno explotan con gran furor.

Agua pasa por mi casa, cate por mi corazón. El que no lo adivinara, será un burro cabezón.