Son nuestras blancas flores
a veces tan tempranas,
que la nieve, envidiosa,
viene a ver si nos gana
más adivinanzas de arboles y plantas...
Aunque es madre nunca ha parido, aunque es selva nunca dio abrigo; nace y no sabe andar pero enseguida se pone a trepar.
Está en la navaja y está en el cuaderno, se cae del árbol antes del invierno.
Alta como un pino, verde como un lino, con las hojas anchas y el fruto amarillo.
Mis flores son las primeras en todas las primaveras. Mi semilla está escondida en estuches de madera.
Hay quien bebe por la boca, que es la forma de beber, pero sé de alguien que bebe solamente por los pies.
Su cabeza es amarilla, siguiendo al sol, gira y gira, muchos comen sus pepitas y dicen que son muy ricas.
Verde me crié, negro me volví, ahora me visten de blanco, para poderme vender.
Los dátiles son mi fruto y palmas doy a lo bruto.
Es un árbol muy alto de estrecha copa, en el cementerio es donde mora.
Ciertamente tiene nombre de calamar espero que no te asombre si por él voy a trepar.
