No me hace falta sacar pasaje:
me mojan la espalda
y me voy de viaje.

Soy blanca como la nieve, me ponen sobre una mesa, para escribir sobre mí cuanto venga a la cabeza.

Muy chiquito, chiquitito, que pone fin a lo escrito.

Por dentro carbón, por fuera madera, en tu maletón voy a la escuela.

Cruza los ríos, también los mares, vuela sin alas a todas partes.

Sin ser árbol, tengo hojas, sin ser bestia, un buen lomo y mi nombre en cada tomo.

Con sus páginas abiertas te va ilustrando la mente, si alguna vez lo prestaras, lo perderás para siempre.

Campo blanco, semilla negra, dos que la ven, uno que la siembra.

Sabana blanca tendida, mariquita negra le baila encima.

Todas las palabras sé y, aunque todas las explico, nunca las pronunciaré.

Sin hablar puedo decir lo que mi dueño ha pensado; tengo un carro, aunque sin mula, y me muero en tres espacios.