Mis flores son las primeras
en todas las primaveras.
Mi semilla está escondida
en estuches de madera.
más adivinanzas de arboles y plantas...
Soy una hierba trepadora y altanera que cubro más una pared que una pradera
Sin el aire yo no vivo; sin la tierra yo me muero; tengo yemas sin ser huevo, y copa sin ser sombrero.
Es un árbol muy alto de estrecha copa, en el cementerio es donde mora.
Dime tú que cosa maja. Cuanto más crece más baja.
Verde fue mi nacimiento, amarillo mi vivir, en una sábana blanca me envuelven para morir.
En el origen la respuesta está, en el fin, continuidad, y si no dice la verdad, tienes la réplica ya.
Está en el edificio, también en la maceta, la llevas en el pie, la coges en la huerta.
Alta como un pino, verde como un lino, con las hojas anchas y el fruto amarillo.
Son nuestras blancas flores a veces tan tempranas, que la nieve, envidiosa, viene a ver si nos gana
Siempre mirando al sol y no soy un caracol. Giro y giro sin fin y no soy un bailarín.
