Es negro como un curita
y no se cansa de hacer bolitas.

Con la primavera, llega la viajera. Su nido es de barro y su cola, de tijera.

Por aquel camino va caminando quien no es gente; adivínelo el prudente que el nombre se quedó atrás.

Zumba que te zumba, van y vienen sin descanso, de flor en flor trajinando y nuestra vida endulzando.

Aunque no soy pajarillo canto sin ninguna pena y cuando en plural me usan represento la condena.

Mis patas largas, mi pico largo, hago mi casa en el campanario.

Con su trompa preparada pasa a tu lado zumbando, se posa en tu piel desnuda y tu sangre va chupando.

Anda, nada, vuela, no gasta zapato, va dejando estela.

¿Quién es el que hace, ya le pregunten o no, con la cabeza que sí y con la cola que no?

Viste de chaleco blanco, y también de negro frac, es un ave que no vuela, pero nada. ¿Que será?

Vuelo de noche, duermo de día y nunca verás plumas en ala mía.