El cielo y la tierra
se van a juntar;
la ola y la nube
se van a enredar.
Vayas donde vayas
siempre lo verás,
por mucho que andes
nunca llegarás.

Van y llegan, se llevan lo que traen y lo que traen se llevan

Cuatro puntos son y para distinguirlos necesitamos del sol.

Viene del cielo, del cielo viene, a unos disgusta y a otros mantiene.

Como el algodón suelo en el aire flotar, a veces otorgo lluvia y otras, sólo humedad.

Muchas monjitas en un convento, visitan las flores y hacen dulces dentro.

En mí se mueren los ríos, y por mí los barcos van, muy breve es el nombre mío, tres letras tiene no más.

Vuela sin alas, silba sin boca, azota sin manos y tú ni lo ves ni lo tocas.

Nicanor tenía un barco y con él surcaba el río; ¿era este un barco pequeño o este era un gran navío? Lee despacio, Encarnación, y hallarás la solución.

Lleva años en el mar y aún no sabe nadar.

Vuela en el aire, pace en la tierra, se posa en los árboles, anda en la mano, se deshace en el horno y se ahoga en el agua.