Don dedín tiene un sombrero
para no hacerse agujeros.

Una cosa que no es cosa y lo es.

Soy pequeña y afilada y pincho con mis puntadas.

¿Quién es esa señora, que tiene la propiedad, de estirar bien lo arrugado y de arrugar lo estirado, con igual facilidad?

Te la digo, te la digo, te la vuelvo a repetir; te la digo veinte veces y no me la sabes decir.

Con «A» empieza mi nombre, de las damas soy querido, si me prenden voy seguro, y, si me sueltan, perdido.

Largo, largo, como un camino y cabe en un «pucherino».

Locomotora no soy, mas cuando con vapor voy, dejo muy alisado si me usan con cuidado.

Y lo es, y lo es y no me lo adivinas en un mes.

Cuanto más largas más cortas, cuanto más cortas más largas.

Pico sin tener enojos y, sin nacer, soy de corte, pero muchos, con arrojos, los dedos, viendo mi porte, me los meten por los ojos.