De día llenos de carne,
de noche con la boca al aire.

Juntos, en ovillo, duermen los mellizos; cuando se separan, estirados andan.

Aunque las adornamos a ellas cuando no tenemos carreras, la gente tiene manía de no llamarnos enteras.

Dos guaridas cálidas con sus escondrijos, para dos hermanas y sus quintillizos.

Mi ser por un punto empieza, por un punto ha de acabar, el que mi nombre acierte sólo dirá la mitad.

Tengo copa y no soy árbol, tengo alas y no soy pájaro; protejo del sol a mi amo, en invierno y en verano.

Tamaño de una cazuela, tiene alas y no vuela.

Redondito, redondón, no tiene tapa ni tapón.

Nuestra dueña nos coloca uno a cada lado, siempre pendientes, siempre colgados.

¡Escapa, escapa! que esto que te digo, aunque no te obligo, te abriga y te tapa.

No he de darte más razones, sin mi perderías los pantalones.