Cada año nazco gordito
y cada año me muero flaquito.
¿Qué soy?

Nos llegan muy de mañana y se van mucho después, regresan cada semana y cuatro veces al mes.

Fui y no soy, no soy y fui, mañana seré y hablan siempre de mí.

Tiene agujas y no cose, no se mueve, pero anda, si le das cuerda funciona y el paso del tiempo señala.

¿Qué cosa no ha sido y tiene que ser, y que cuando sea dejará de ser?

Estoy condenado a un año y un día; si esto es cada cuatro, ¿mi nombre, sabrías?

Somos sesenta mellizos, en torno de nuestra madre, tenemos sesenta hijitos y toditos son iguales.

Aquí estamos doce hermanos; yo, que el segundo nací, soy el menor entre todos: ¿Cómo puede ser así?

Tengo agujas y no sé coser, tengo números y no sé leer.

Me hallo en los escritorios y en las casas comerciales, todos me miran quien soy para ver lo que contengo. Mis días están contados y el día que voy a morir ya se sabe de antemano.

Te indica el día, te indica el mes, te indica el año. Dime ¿qué es?