Ahí vienen dos:
uno se moja
y el otro no.

Ahí vienen dos: uno se moja y el otro no.

De día llenos de carne, de noche con la boca al aire.

Juntos, en ovillo, duermen los mellizos; cuando se separan, estirados andan.

Mi padre al cuello la ata y, poco a poco, la aprieta hasta llegar a su meta.

Soy de piel o paño gordo y me adhiero a tu cuerpo, para que no pases frío cuando llega el invierno.

Nuestra dueña nos coloca uno a cada lado, siempre pendientes, siempre colgados.

Hoy cuando me levanté, puse uno en cada pie. Como no son los zapatos, dime tú... ¿qué puede ser?

Me lleváis, me traéis, y si sois nuevos quizás me mordéis.

Rodeo cuellos y cuellos, tanto de ellas como de ellos.

Redondo, redondo, sin tapa, sin fondo.