Verde me crié,
negro me volví,
ahora me visten de blanco,
para poderme vender.
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Mi fruto es el dátil, mi hoja la palma, que la vemos mucho por Semana Santa.
Son nuestras blancas flores a veces tan tempranas, que la nieve, envidiosa, viene a ver si nos gana
En primavera te deleito, en verano te refresco, en otoño te alimento y en invierno te caliento.
Aunque es madre nunca ha parido, aunque es selva nunca dio abrigo; nace y no sabe andar pero enseguida se pone a trepar.
Bonita planta, con una flor que gira y gira buscando el sol.
Siempre mirando al sol y no soy un caracol. Giro y giro sin fin y no soy un bailarín.
De bronce el tronco, las hojas de esmeralda, el fruto de oro, las flores de plata.
Como cuerda yo amarro, como cadenas sujeto, tengo un brazo y muchos dedos enterrados por el suelo.
Sin el aire yo no vivo; sin la tierra yo me muero; tengo yemas sin ser huevo, y copa sin ser sombrero.
¿Qué es, qué no es? Está en el jardín, también en tus pies.
