No pienses que es una col,
o que baila el chachachá;
búscala sobre tu cama,
que yo te la he dicho ya.

Un campo bien labrado no gasta reja ni arado.

Tiene agua y no es botijo, está siempre en el jardín. Cada vez que se enrosca, aunque no espanta a una mosca tiene pinta de reptil. ¿Qué será?

En lo más alto me ponen para que el aire me dé. El aire me zarandea, Y siempre lo miro a él.

Es una caja habladora, que vive en todas las casas, y se calla a muy alta hora.

En el campo soy hallada y al fuego alimento. Donde quiera que soy llevada, es para darme tormento.

Sale de la sala, entra en la cocina, meneando la cola como una gallina.

Soy liso y llano en extremo, y, aunque me falta la voz, digo en su cara a cualquiera la más leve imperfección; contesto al que me pregunta sin lisonja ni aflicción, y si mala cara pone, la misma le pongo yo.

Siempre andamos por el suelo de alcobas y de salones y en historias orientales hasta hacemos algún vuelo.

Es un campo colorado con los surcos muy derechos; muy en alto está situado e inclinado de dos lados.

Lo usa el tendero para comer, lo lleva entero si sabes leer.