Siempre andamos por el suelo
de alcobas y de salones
y en historias orientales
hasta hacemos algún vuelo.

Tiene luna, no es planeta; tiene marco y no es puerta.

En el campo fui nacida, vestida de verdes ramas, y al pueblo me trajeron, para servir a las damas, a mí todo me regalan, caramelos, miel, melada, mas yo todo lo reparto, porque no sé comer nada.

Hay un hijo que hace nacer a la madre que le dio el ser.

Es un campo colorado con los surcos muy derechos; muy en alto está situado e inclinado de dos lados.

Es verdad que tú le miras, es mentira que te ve, sois iguales uno al otro, está claro que eres él.

De nada me sirven, estas cuatro patas, que quieta estoy siempre, sobre mí, el durmiente.

Sale de la sala, entra en la cocina, meneando la cola como una gallina.

Cuando la entrada yo les prohíbo, son muchos golpes los que recibo.

Tiene un ojo y nada ve, por abrir no es cosa dura, sin embargo por cerrar, sí que cierra y sí que es dura.

Es venta y no se vende, es Ana, pero no es gente.