Vive bajo tierra,
muere en la sartén,
sus diez camisitas
llorando se ven.
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Col es parte de mi nombre, mi apellido es floral, mas si lo quieres saber a la huerta has de marchar.
En el campo me crié atada con verdes lazos, y si lloras por mi, me estás partiendo en pedazos.
No toma té, ni toma café, y está colorado, dime ¿quién es?
Tengo vaina y no soy sable, el que lo sepa, que hable.
Un señor gordito, muy coloradito; no toma café, siempre toma té.
Pelo verde, barba roja, se deshoja y comienza tu congoja.
Me abrigo con paños blancos luzco blanca cabellera y por causa mía llora, hasta la misma cocinera.
Soy una loca amarrada que solo sirvo para la ensalada.
Col, col, colera; flor, flor, florera: si estamos juntas, ¿Qué planta apuntas?
Vive bajo tierra, muere en la sartén, sus diez camisitas llorando se ven.
