Aunque sea tan pequeño,
siempre separo
y siempre detengo.

Blancos son los campos, las semillas negras, cinco son los bueyes que el arado llevan.

Como una ametralladora se escucha mi tableteo; pero estoy en la oficina, que mi oficio no es guerrero.

Llanura blanca con flores negras; cinco bueyes aran en ella.

Tengo muchas hojas y flores no tengo mas si tú me mojas yo me siento enfermo.

Con sus páginas abiertas te va ilustrando la mente, si alguna vez lo prestaras, lo perderás para siempre.

Yo salgo todos los días por eso me llaman diario. Estoy lleno de noticias, sucesos y comentarios.

Soy pequeño, pequeñito, más con tal poder y arte que, si no me pegan bien, no van a ninguna parte.

Muy chiquito, chiquitito, que pone fin a lo escrito.

Por dentro carbón, por fuera madera, en tu maletón voy a la escuela.

Cae de la torre y no se mata, cae en el agua y se desbarata.