Llanura blanca con flores negras;
cinco bueyes aran en ella.

Sin ser árbol, tengo hojas, sin ser bestia, un buen lomo y mi nombre en cada tomo.

Aunque sea tan pequeño, siempre separo y siempre detengo.

Blancos son los campos, las semillas negras, cinco son los bueyes que el arado llevan.

Con mis hojas bien unidas, que no me las lleva el viento, no doy sombra ni cobijo, pero enseño y entretengo.

Muy chiquito, chiquitito, que pone fin a lo escrito.

Si me mojas y me pegas viajará la mensajera.

Jamás aprendí a escribir y soy muy gran escribana y, con invención galana, te suelo siempre servir sin cansar tarde y mañana.

Cruza los ríos, también los mares, vuela sin alas a todas partes.

Bolita tengo tinta, también capucha tengo y escribo bien.

Suelo ir de mano en mano, hojas tengo y no soy flor, y aun teniendo muchas letras no soy de nadie deudor.