De bronce el tronco,
las hojas de esmeralda,
el fruto de oro,
las flores de plata.
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Sin el aire yo no vivo; sin la tierra yo me muero; tengo yemas sin ser huevo, y copa sin ser sombrero.
En el origen la respuesta está, en el fin, continuidad, y si no dice la verdad, tienes la réplica ya.
Giro mi cuerpo ante el sol, por ser mi dueño y señor.
Está en la navaja y está en el cuaderno, se cae del árbol antes del invierno.
Mis flores son las primeras en todas las primaveras. Mi semilla está escondida en estuches de madera.
Es un árbol muy alto de estrecha copa, en el cementerio es donde mora.
En la tierra te sembraron, las aves te desearon, cuando estuviste dorado los hombres te segaron.
Adivina adivinador, ¿cuál es el árbol que no da flor?.
Los dátiles son mi fruto y palmas doy a lo bruto.
Son nuestras blancas flores a veces tan tempranas, que la nieve, envidiosa, viene a ver si nos gana
