Me lleváis,
me traéis,
y si sois nuevos
quizás me mordéis.

Redondito, redondón, no tiene tapa ni tapón.

Una piel que es otra piel, una mano que no es mano y el frío se aguanta bien.

Por la noche me lo pongo, por el día me lo quito y en la siesta lo uso un poquito.

Mi padre al cuello la ata y, poco a poco, la aprieta hasta llegar a su meta.

Redondo, redondo, sin tapa, sin fondo.

Tengo cinco habitaciones, en cada una un inquilino, en invierno cuando hace frío, están todos calentitos.

Aunque la quite del agua, sigue en agua.

Tienen justo cinco dedos como la mano; se rellenan en invierno, se vacían en verano.

Ani lloró todo el día; perdió lo que más quería

Aunque las adornamos a ellas cuando no tenemos carreras, la gente tiene manía de no llamarnos enteras.